El tiempo me da vértigo

La luz del sol por la mañana. Tú. El olor del café recién hecho. La mermelada de higo. El jabón en tu piel, la espuma. Barcelona se despierta. La gente en el mercado. Las risas, las miradas. Tu mirada. Gente con mucha prisa por llegar a su infierno personal. Gente con toda la calma del mundo. Un tren que se va. El bolígrafo rasgando el papel. El tic-tac horroroso e increiblemente lento del reloj. Mi mente vagando en tu búsqueda. Hablar con la boca llena. Las fresas con nata. Escuchar el mar a lo lejos, olerlo. Olerte a ti. Sentirte. El sabor de tus labios con nata. La música. Unos ojos que recorren la ciudad. Barcelona nos escucha y nos canta. Palabras sueltas en una libreta. Dibujos con (sin)sentido. El olor a hierba mojada. Acariciar un gato. El brillo de tus dientes. La sonrisa. Una discusión y un hacer el amor. Besarse porque sí. Una mano amiga. Una amiga y un té con leche. Unos rizos bonitos. Un piso compartido, imanes en la nevera. Viajar. Viajar. Viajar. Los te quiero que no se dicen. Las sorpresas. Los abrazos que quitan el frío. Las pelis que te hacen llorar (mucho). Las ganas de cambiar el mundo, o de que al menos no acabe cambiándote a ti. Una broma absurda. Salir de fiesta. Bailar hasta decir basta. Bailar pegados. Bailar sintiéndote sola. Gritar desde una ventana en un quinto piso. Que la gente te mire por la calle y piensen que estás loca. Locura por la vida. Locura necesaria. Los jóvenes que beben, los jóvenes que saltan, que gritan que se aman y que viven, los que luchan, los que no quieren ser ovejas blancas porque les va más el negro. Un dedo recorriendo mi piel. Los sustos, los pasillos a oscuras. Un salto en el vacío. Un beso muy lento. El beso más grande. Correr como si no hubiese un mañana. La playa. Desabrochar un sujetador. Recuperar el aliento, sonreir. Un escalofrío. La piel de gallina. Una canción bonita. La luna creciente. El océano de noche. No poder más. Caerse de la cama por soñar demasiado. El miedo a un futuro, o las ganas de que llegue. Vivir el presente. El tiempo. VOLAR.

Vidas nómadas

-¿Quiénes sois? ¿Qué tipo de vida es ésta que habéis escogido? Tenéis salud, podéis trabajar, pero ¡preferís no hacer nada!
-Somos gente que ha escogido quedarse fuera, ¿entiendes? Fuera de ese mundo que se está cayendo a pedazos, de esa gente que vive temerosa de perder algo, de esa gente que pasa por la calle como si todo estuviese bien, ¡cuando todo está mal, muy mal! ¿tú no mendigas? ¿No le pides limosna a tu jefe, al propietario de tu casa?
- ¿No te avergüenza estar desperdiciando tu vida?- me pregunta la mujer vestida de púrpura.
- ¿Quién ha dicho que estoy desperdiciando mi vida? ¡Hago lo que quiero!-respondo.
El hombre fuerte interviene:
-¿Y qué es lo que quieres? ¿Vivir en la cima del mundo? ¿Quién te garantiza que la montaña es mejor que la planicie? Crees que no sabemos vivir, ¿verdad? ¿Sabes qué queremos? ¡PAZ! ¡Y tiempo libre! ¡Y no vernos obligados a ir a la moda, aquí hacemos nuestros propios diseños! ¡Bebemos cuando queremos, dormimos donde creemos mejor! ¡Aquí nadie ha escogido la esclavitud y estamos muy orgullosos de eso, aunque os creáis que somos dignos de compasión!

Paulo Coelho

Como arena

La arena es afortunada. Está sujeta a cambios continuamente, el agua la moldea y la redefine, no tiene una constante: lo que es hoy no lo fue ayer, y mucho menos lo será mañana. No tiene que sufrir con recuerdos punzantes del pasado. No se le llenan los ojos de lágrimas al evocar risas, abrazos o besos robados...
Aunque, por otro lado, tampoco puede recordar lo feliz que llegó a ser.

Hay dos tipos de personas...

las que tienen miedo a cambiar, y las que tienen miedo a no hacerlo.

Va de lo que va.

Anoche acabó de morir un trocito de mi, llevaba meses agonizante, lamiéndose las heridas e intentando recuperarse... pero al final ha sido inútil. De todos modos, es lo que tiene que pasar. A eso nos arriesgamos cuando le damos a alguien la oportunidad de vernos frágiles, cuando dejamos de ser de acero. Y nos equivocamos muchas más veces de las que recordamos y admitimos. A menudo esas equivocaciones pasan como un resfriado: molestan unos dias, como mucho una semana... llenan todo tu entorno de mierda y mocos y al final se van. Pero a veces tenemos la mala suerte de vivirlas como una varicela: sufres más y te dejan marcado de por vida. Son marcas pequeñitas, pero se han llevado un trozo de ti, de lo que antes era tu preciada piel que parecía de acero y acabó haciéndose añicos y llenándolo todo de restos de porcelana.

Y cada mañana despertarse es un esfuerzo sabiendo que ya ni te quiero conmigo ni sin mí.

Los bolsos de piel y sus monederos a juego

Un vagabundo vomita en una alcantarilla mientras el señor Rockefeller lo mira desde la distancia.

Todo es una gran mentira, o al menos esa es la verdad que queremos creer.

La Oveja Negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Asi, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

(Augusto Monterroso)

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Aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

M. Benedetti

Agua

"¿No te das cuenta...? Aquí vivimos una vida diferente, y ni siquiera entendimos el porqué de la guerra. Las guerras son cosa de la gente de adentro... Los del mar tenemos que preocuparnos de la pesca, de la tormenta que amenaza, o la calma que deja desmayadas las velas... Y el Océano es grande; nadie puede medirlo, ni nadie puede tratar de apropiarse de un trozo porque no admite dueños, y a quien le pone una marca lo hunde y se lo traga..."