Existir

Esos días, los más largos de mi vida, los más tranquilos, nos dedicamos ella y Yo, cuidadosamente, a existir.

A existir, que es para mí desaprender la prisa. Soltar los músculos de mi corazón y dejarlo latir a su ritmo. Volver a estar en el calor del sol sin pensar en el calor. Comer cuando el hambre tiene hambre y obedecer el sueño que llega cuando la noche llega y la oscuridad cubre las cosas, y las cosas en la oscuridad pueden descansar.

De nuevo estar. Estar y ver. Y verlo todo lo que está tal como es, sólo mientras está hoy, como no sabemos si estará.

Sabina Berman, La mujer que buceó dentro del corazón del mundo.

La voz a ti debida

Tú vives siempre en tus actos.
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.
De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas a diez mil kilómetros,
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
del revés. Y tus enigmas,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras:
la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reloj
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
que están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo. 

Pedro Salinas

La folie du temps perdu

Quiero enloquecer y empacharme de vida. Quiero olvidar la rutina y olvidarme del tiempo. Dejar de sentirme nostálgica por un futuro y de sentirme culpable por un pasado. Que desaparezca todo para poder sentirlo de nuevo. Para poder (re)descubrir los pequeños detalles que nos pasan rozando la piel... Quiero dejar de ser racional, ser frenética y efímera. Quiero tirar el reloj al vater y quiero que todo me atraviese y me llene. No quiero que tiren de mi hilos invisibles, no quiero darme cuenta de que nada es nuevo. Quiero estar sola con mi tiempo y vivir del olor del universo y del color de las nubes al atardecer. Quiero estar loca por mi, por ti y por este mundo.



"Alguna gente no enloquece nunca. Qué vida verdaderamente horrible deben tener."
- Charles Bukowski -

Somos

Cada rincón que andamos del mundo, cada vivencia, cada recuerdo, cada instante que saboreamos nos pertenecen hasta la eternidad. Somos aire, viento y agua. Siempre en movimiento, siempre dándolo todo por un juego: vivir. Somos momentos efímeros dispersos en el tiempo. Somos mil lugares, mil sensaciones... somos en cada instante en que luchamos no por no llorar, sino por sonreír.
Queremos siempre sentir que sólo somos uno más... uno más de todos aquellos que ponen todo su empeño en vivir cada pedacito del tiempo que se nos ha regalado. Merece la pena dejar de guiar nuestra vida, y dejar que ella nos guie hacia el cambio.

El último cowboy

"Cierta clase de seres humanos están anticuados -dijo Robert -. O casi. El mundo se está organizando demasiado para mí y para otros. Un lugar para cada cosa y cada cosa en su lugar. [...] Hablo de las reglas y las leyes y las convenciones sociales. La jerarquía del poder, las zonas de control, los planes a largo plazo y los presupuestos. El poder corporativo. Un mundo de trajes arrugados y tarjetas de identificación en la solapa. No todos los hombres son iguales. [...] En el mundo de antes, habían cosas que podíamos hacer, que estábamos destinados a hacer, que ninguna persona ni niguna máquina salvo nosotros podía hacer. Corríamos velozmente, éramos fuertes y rápidos, agresivos y duros. Nos habían dado valor. Arrojábamos lanzas a gran distancia y luchábamos en peleas cuerpo a cuerpo.
[...] Estamos renunciando a los tiempos y a las distancias sin límites, organizándonos, censurando nuestras emociones. Y, con la pérdida de esa libertad, el cowboy desaparece junto con el león de la montaña y el lobo gris. No queda mucho sitio para los viajeros."

Robert James Waller

La noche detenida

"No hay una sensación semejante a la de pensar que vas a morir. Dicen algunos que, en ese momento, todos los instantes importantes de tu vida corren a galope delante de tu memoria en cuestión de segundos. No es así. Lo que sucede es que haces un juicio sobre ti mismo, sobre tu propia estética, sobre tu forma de ver el mundo y verte a ti, y te preguntas si has llegado a ser como quisiste ser, si has obrado en consecuencia con lo que le exigías a tu vida. Y no tienes miedo más que de ti mismo, de no haber sido capaz de ser lo que debieras haber sido, de no responder al dibujo que deseabas trazar para tu propia alma. Te miras en el espejo de la muerte esperando estar a la altura de tu propio orgullo. Y si piensas que lo has logrado, puedes incluso sentirte alegre aunque lamentes tu fin. Porque morir es algo gratuito que sucede cuando menos lo esperas. Pero vivir en armonía con tu propia estética es un raro privilegio. Y eso, sólo eso, es el valor."

Javier Reverte

Estás vivo, ue!

Skylines de acero y neón, aquí ya nadie te canta nanas. Que altos son los edificios y que estrechos los callejones. Lo mejor es cruzar cuando empieza a parpadear, ducharte con agua helada, remolonear en la cama y contarse pelotones de secretos... o cronometarte el día ese que te persiguió el perro sin correa.

Soñar con un montón de imágenes que siembran tu despreocupada mente. Oh, ¿cómo no vas a soñar? si tú nunca, nunca vas a parar. Eres tu propia heroína en tu cuento de hadas con tachuelas, cuero negro y pinchazos en los brazos. Huracánamente vive con actitud efervescente y mucha sangre. Que no eres del pavo el moco por mucho que te digan...

Y entre sunrise y sunset no hay duda: Estás vivo, UE!
Y menos mal que cuesta, menos mal que asusta. Menos mal, porque eso significa que jugamos en la liga profesional.

Hola quétal soy visceral

Si anoche me desperté cien veces convertida en cien cosas distintas no es culpa mía, ni tuya, ni del desafortunado profeta que se nos cruzó acuchillándonos con palabras que ya podía haberse tragado sin masticar. Me fui a dormir sintiéndome rana y desperté princesa sin trono.

Pero el cambio no fue fácil ni simple, pasé por todo tipo de estados efímero-catatónico-eufóricos. Fui un cohete a la luna, demasiado rápido para contemplar el camino, demasiado fuego en tan poco espacio. Llegué lejos y sentí que no tenía nada que hacer ahí, así que me dejé caer de vuelta. A medio camino fui cometa, portada por todo tipo de manos menos las mías. Mis manos me las había dejado atadas y ya no me acordaba de como se soltaba el dichoso nudo, es más, tampoco me esforzaba mucho en recordarlo pues... ¿Qué haría si me soltaba? Entonces dejé de ser cometa y fui cáscara de nuez en un río. ¡Qué pequeña era! Navegué y navegué, navengando porque sí. Sin rumbo fijo y sin un porqueno. Dejé a mi cuerpo coquetear a gusto con el va y ven de las olas, a mi pelo ser acariciado por mareas y a mis labios probar la fuerza y el sabor de lo salado. Y cuando tuve frío y empecé a temblar decidí que ya estaba bien por una vida, y vacié mis pulmones para llegar al fondo. Una vez ahí me volví uno con la arena y en un arranque de pasión y orgasmo mi cuerpo salió disparado hacia la estratosfera. Al caer de nuevo en tierra era tantas cosas a la vez que mi mente no pudo aguantarlo más y explotó, dejándome ahí tirada como un hierbajo más. Entonces empecé a ser pisoteada por otros seres-humanos y seres-no-tan-humanos, y mi ser sintió que aquello no era lo suyo, por lo que decidí que ya era hora de despertar.

Al mirarme aquel día al espejo pude ver de todo, pero sin rastro de una mujer.

cuando te sientes sola...

A veces me da por mirar mi vida hacia atrás, como por un retrovisor. Recuerdos agridulces que una vez se van dejan un vacío inexplicable... un vacio que solo podemos llenar con cierta dosis de amargura, total, luego el tiempo lo cura.

Nada queda detrás nuestro si somos fuego y juventud; sólo que hay que arder con mucha vida para quemar recuerdos encharcados de lágrimas.

El tiempo me da vértigo

La luz del sol por la mañana. Tú. El olor del café recién hecho. La mermelada de higo. El jabón en tu piel, la espuma. Barcelona se despierta. La gente en el mercado. Las risas, las miradas. Tu mirada. Gente con mucha prisa por llegar a su infierno personal. Gente con toda la calma del mundo. Un tren que se va. El bolígrafo rasgando el papel. El tic-tac horroroso e increiblemente lento del reloj. Mi mente vagando en tu búsqueda. Hablar con la boca llena. Las fresas con nata. Escuchar el mar a lo lejos, olerlo. Olerte a ti. Sentirte. El sabor de tus labios con nata. La música. Unos ojos que recorren la ciudad. Barcelona nos escucha y nos canta. Palabras sueltas en una libreta. Dibujos con (sin)sentido. El olor a hierba mojada. Acariciar un gato. El brillo de tus dientes. La sonrisa. Una discusión y un hacer el amor. Besarse porque sí. Una mano amiga. Una amiga y un té con leche. Unos rizos bonitos. Un piso compartido, imanes en la nevera. Viajar. Viajar. Viajar. Los te quiero que no se dicen. Las sorpresas. Los abrazos que quitan el frío. Las pelis que te hacen llorar (mucho). Las ganas de cambiar el mundo, o de que al menos no acabe cambiándote a ti. Una broma absurda. Salir de fiesta. Bailar hasta decir basta. Bailar pegados. Bailar sintiéndote sola. Gritar desde una ventana en un quinto piso. Que la gente te mire por la calle y piensen que estás loca. Locura por la vida. Locura necesaria. Los jóvenes que beben, los jóvenes que saltan, que gritan que se aman y que viven, los que luchan, los que no quieren ser ovejas blancas porque les va más el negro. Un dedo recorriendo mi piel. Los sustos, los pasillos a oscuras. Un salto en el vacío. Un beso muy lento. El beso más grande. Correr como si no hubiese un mañana. La playa. Desabrochar un sujetador. Recuperar el aliento, sonreir. Un escalofrío. La piel de gallina. Una canción bonita. La luna creciente. El océano de noche. No poder más. Caerse de la cama por soñar demasiado. El miedo a un futuro, o las ganas de que llegue. Vivir el presente. El tiempo. VOLAR.

Vidas nómadas

-¿Quiénes sois? ¿Qué tipo de vida es ésta que habéis escogido? Tenéis salud, podéis trabajar, pero ¡preferís no hacer nada!
-Somos gente que ha escogido quedarse fuera, ¿entiendes? Fuera de ese mundo que se está cayendo a pedazos, de esa gente que vive temerosa de perder algo, de esa gente que pasa por la calle como si todo estuviese bien, ¡cuando todo está mal, muy mal! ¿tú no mendigas? ¿No le pides limosna a tu jefe, al propietario de tu casa?
- ¿No te avergüenza estar desperdiciando tu vida?- me pregunta la mujer vestida de púrpura.
- ¿Quién ha dicho que estoy desperdiciando mi vida? ¡Hago lo que quiero!-respondo.
El hombre fuerte interviene:
-¿Y qué es lo que quieres? ¿Vivir en la cima del mundo? ¿Quién te garantiza que la montaña es mejor que la planicie? Crees que no sabemos vivir, ¿verdad? ¿Sabes qué queremos? ¡PAZ! ¡Y tiempo libre! ¡Y no vernos obligados a ir a la moda, aquí hacemos nuestros propios diseños! ¡Bebemos cuando queremos, dormimos donde creemos mejor! ¡Aquí nadie ha escogido la esclavitud y estamos muy orgullosos de eso, aunque os creáis que somos dignos de compasión!

Paulo Coelho

Como arena

La arena es afortunada. Está sujeta a cambios continuamente, el agua la moldea y la redefine, no tiene una constante: lo que es hoy no lo fue ayer, y mucho menos lo será mañana. No tiene que sufrir con recuerdos punzantes del pasado. No se le llenan los ojos de lágrimas al evocar risas, abrazos o besos robados...
Aunque, por otro lado, tampoco puede recordar lo feliz que llegó a ser.

Hay dos tipos de personas...

las que tienen miedo a cambiar, y las que tienen miedo a no hacerlo.

Va de lo que va.

Anoche acabó de morir un trocito de mi, llevaba meses agonizante, lamiéndose las heridas e intentando recuperarse... pero al final ha sido inútil. De todos modos, es lo que tiene que pasar. A eso nos arriesgamos cuando le damos a alguien la oportunidad de vernos frágiles, cuando dejamos de ser de acero. Y nos equivocamos muchas más veces de las que recordamos y admitimos. A menudo esas equivocaciones pasan como un resfriado: molestan unos dias, como mucho una semana... llenan todo tu entorno de mierda y mocos y al final se van. Pero a veces tenemos la mala suerte de vivirlas como una varicela: sufres más y te dejan marcado de por vida. Son marcas pequeñitas, pero se han llevado un trozo de ti, de lo que antes era tu preciada piel que parecía de acero y acabó haciéndose añicos y llenándolo todo de restos de porcelana.

Y cada mañana despertarse es un esfuerzo sabiendo que ya ni te quiero conmigo ni sin mí.

Los bolsos de piel y sus monederos a juego

Un vagabundo vomita en una alcantarilla mientras el señor Rockefeller lo mira desde la distancia.

Todo es una gran mentira, o al menos esa es la verdad que queremos creer.

La Oveja Negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Asi, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

(Augusto Monterroso)

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Aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.

M. Benedetti

Agua

"¿No te das cuenta...? Aquí vivimos una vida diferente, y ni siquiera entendimos el porqué de la guerra. Las guerras son cosa de la gente de adentro... Los del mar tenemos que preocuparnos de la pesca, de la tormenta que amenaza, o la calma que deja desmayadas las velas... Y el Océano es grande; nadie puede medirlo, ni nadie puede tratar de apropiarse de un trozo porque no admite dueños, y a quien le pone una marca lo hunde y se lo traga..."

Let's go surfing

Love Life

- y de repente me entran estas ganas, brillantes, claras y perceptibles - le decía, mientras observábamos la luz del sol esconderse entre las fachadas - estas ganas de hacer cosas preciosas con los demás, de enloquecer y vivir aventuras sencillas, como si cualquier vulgaridad de la vida fuera maravillosa... ¿sabes? -suspiro. Me mira. Una larga pausa - así es como debería estar ideado el ser humano... cómo ignoto, como si cada vez que notáramos el frío en la nariz, o cada vez que besáramos a alguien, cada vez que el chocolate se nos fundiera en la lengua pudiésemos ver el mundo lleno de colores, como un ligero síndrome de Stendhal viviendo en cada segundo de nuestra corta eternidad.

Destino

"A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentado evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo."

Haruki Murakami

Prefiero

Prefiero una silla de montar antes que un tren, el cielo estrellado antes que un techo, la senda oscura y difícil que conduce a lo desconocido antes que una carretera de asfalto, y la profunda paz de la naturaleza antes que el descontento que alimentan las ciudades.

Locura

" Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas. "


Jack Kerouac

*

Las palabras, pronunciadas con un suave susurro, resbalaron de la cama y se esparcieron por el suelo como si fueran polvo.

Vigila, esperit, vigila, no perdis mai el teu nord, no et deixis dur a la tranquila aigua mansa de cap port.

Gira, gira els ulls enlaire, no miris les platges roïns, dóna el front an el gran aire, sempre, sempre mar endins. Sempre amb les veles suspeses, del cel al mar transparent, sempre entorn aigües esteses que es moguin eternament. Fuig-ne, de la terra immoble, fuig dels horitzons mesquins: sempre al mar, al gran mar noble; sempre, sempre mar endins. 

Fora terres, fora platja, oblida’t de tot regrés: no s’acaba el teu viatge, no s’acabarà mai més…

Joan Maragall